I mina tankar rör sig en bild av lummig grönska, som mellan träd en sommardag när molnen bara bitvis skymmer solen.
Jag vet inte vad jag ska göra med den bilden annat än att skriva ner den. Jag kan inte måla eller teckna, kan inte sjunga eller dansa. Jag har bara det här; en evig lust och ångest över skrivandet.